Alice, Bob and Charles have agreed on a document. Call it zeDoc. It matters today — and it's the kind of document you may still need to show someone in thirty years.
Alice will lead the ceremony. She is the COSignMaster: first to sign, last to seal.
The summons
On her own machine, Alice's browser reads zeDoc and distils it into a fingerprint — sixty-four characters that mean this exact document, down to the last byte, and no other in the world.
She asks COSigna to open a ceremony for that fingerprint, with three signers: herself, Bob, and Charles.
COSigna creates a ceremony ID, a key for each signer's door, and an empty ledger waiting for a ring to be drawn on it. That is everything it gets. The document itself never travels to COSigna — not now, not ever. The notary takes the case, then ties on its blindfold.
Alice opens the ring
Alice takes a consent selfie — her face and zeDoc's fingerprint caught in the same frame. One photograph that says: this person, this document, this moment.
Her browser locks the photo with a ceremony key that only the signers will hold — it travels inside their invitation links, in the one part of a link a browser never sends to any server. Then her signature is forged into the ring's first block: her selfie's fingerprint and the document's fingerprint, fused and stamped in time. The block has a fingerprint of its own now — Alice's entire act of signing, in sixty-four characters.
Alice sends Bob and Charles their links herself — and zeDoc itself, if they don't already have it. She trusts them, not a platform. So the platform is not in that path.
Bob signs on top of Alice
Bob opens his link. His browser takes his copy of zeDoc and recomputes the fingerprint. It matches the ceremony's. No one had to promise him anything: his own machine just proved he is holding byte for byte the document Alice signed.
He unlocks Alice's selfie with the ceremony key. He knows that face — that's the point of a ring: people who can recognize each other. Alice, holding zeDoc's fingerprint. He confirms it's her.
Then Bob takes his own consent selfie — holding the fingerprint of Alice's block. Inside that one value lives the document's fingerprint and Alice's witnessed signature. So Bob's single photograph swears two things at once: same document — and I vouch for the signer before me. His block is forged on top of hers.
Charles closes the chain of trust
Charles does exactly what Bob did, one link further: verifies his copy of zeDoc against the fingerprint, unlocks Bob's selfie, recognizes him, vouches for him — and signs on top of Bob's block. Three faces, three signatures, each one holding the previous one inside it.
A queue would stop here, with a loose end. A ring does not.
Alice closes the loop
Alice unlocks Charles's selfie, recognizes him, and seals the ceremony: the same person who opened the ring closes it, vouching for the last signer. Opener → Bob → Charles → opener. No loose ends. Anyone who tampers with any link — one byte of the document, one photograph, one timestamp — breaks the loop visibly, forever.
COSigna pronounces its verdict — LOOP CLOSED. And on each signer's own machine, La Capsule comes together: the original document they have held all along (and COSigna never saw), the Ceremony Certificate with the proof record sealed inside it, and a verifier that works with no server at all. If the ceremony was anchored, the ring's closing fingerprint is written into a Bitcoin block — a public history that nobody, COSigna included, can rewrite.
Thirty years later
A door opens. Someone places an old USB key on a table: zeDoc, and the Capsule.
Is it Alice, grown old? Her daughter? A stranger who found the key in a drawer?
It does not matter — and that is the point. The proof doesn't ask who is carrying it. Any machine, with no internet and no COSigna, re-hashes the document, walks the ring, and watches the loop close: Alice signed, Bob vouched and signed, Charles vouched and signed, Alice sealed. The Bitcoin block still says when. The mathematics have no expiry date.
One thing, though, separates the bearers. Whoever holds the full links — the ceremony key — can still unlock the consent selfies and see young Alice's face, holding the fingerprint of what she signed, exactly as Bob saw it that day. Whoever holds only the certificate holds the proof, but the faces stay sealed.
That is the old distinction notaries have always known, reborn: the key-holder keeps la minute — the original, with the faces in it. Everyone else carries une expédition — a true copy that proves everything and reveals nothing.
The ring is strong because the loop is closed.
For the skeptic: how do I know the ceremony key is never sent?
Fair question — don't take our word for it.
It's how the web itself works. The key rides in the link fragment — the part after #. By the HTTP standard (RFC 3986), a browser strips the fragment before sending any request. It never appears in the request, in TLS traffic, or in any server's logs — ours or anyone's. This is not a COSigna promise; it is a property of every browser ever shipped.
Watch it happen. Open your browser's developer tools, Network tab, then open a signing link. Inspect the request: the path stops before the #. The key never left your machine.
Read the code. COSigna's pages ship as plain, unminified JavaScript. Search for location.hash: the key is read there, used locally to encrypt and decrypt the selfies, and appears in no network call.
Notice the design. The server stores only encrypted photos and fingerprints — and verification never needs the key at all. A system that never needs your secret is a system that can't lose it.
Un document qui compte
Alice, Bob et Charles se sont mis d'accord sur un document. Appelons-le zeDoc. Il compte aujourd'hui — et c'est le genre de document qu'il faudra peut-être encore montrer à quelqu'un dans trente ans.
Alice mène la cérémonie. Elle est la COSignMaster : première à signer, dernière à sceller.
La convocation
Sur sa propre machine, le navigateur d'Alice lit zeDoc et le distille en une empreinte — soixante-quatre caractères qui signifient : ce document exact, au dernier octet près, et aucun autre au monde.
Elle demande à COSigna d'ouvrir une cérémonie pour cette empreinte, avec trois signataires : elle-même, Bob et Charles.
COSigna crée un identifiant de cérémonie, une clé pour la porte de chaque signataire, et un registre vide qui attend qu'on y dessine un anneau. C'est tout ce qu'il reçoit. Le document, lui, ne voyage jamais vers COSigna — ni maintenant, ni jamais. Le notaire accepte le dossier, puis noue son bandeau.
Alice ouvre l'anneau
Alice prend un selfie de consentement — son visage et l'empreinte de zeDoc saisis dans le même cadre. Une seule photographie qui dit : cette personne, ce document, cet instant.
Son navigateur verrouille la photo avec une clé de cérémonie que seuls les signataires détiendront — elle voyage dans leurs liens d'invitation, dans la seule partie d'un lien qu'un navigateur n'envoie jamais à aucun serveur. Puis sa signature est forgée dans le premier maillon de l'anneau : l'empreinte de son selfie et celle du document, fusionnées et datées. Ce maillon a désormais sa propre empreinte — l'acte de signature d'Alice tout entier, en soixante-quatre caractères.
Alice envoie elle-même leurs liens à Bob et Charles — et zeDoc aussi, s'ils ne l'ont pas déjà. Elle leur fait confiance à eux, pas à une plateforme. La plateforme n'est donc pas sur ce chemin.
Bob signe par-dessus Alice
Bob ouvre son lien. Son navigateur prend sa copie de zeDoc et recalcule l'empreinte. Elle correspond à celle de la cérémonie. Personne n'a eu à le lui promettre : sa propre machine vient de prouver qu'il tient, octet pour octet, le document qu'Alice a signé.
Il déverrouille le selfie d'Alice avec la clé de cérémonie. Ce visage, il le connaît — c'est tout le sens d'un anneau : des personnes capables de se reconnaître. Alice, tenant l'empreinte de zeDoc. Il confirme que c'est bien elle.
Puis Bob prend son propre selfie de consentement — en tenant l'empreinte du maillon d'Alice. Dans cette seule valeur vivent l'empreinte du document et la signature d'Alice, témoignée. La photographie unique de Bob jure donc deux choses à la fois : même document — et je réponds du signataire qui me précède. Son maillon est forgé par-dessus le sien.
Charles ferme la chaîne de confiance
Charles fait exactement comme Bob, un maillon plus loin : il vérifie sa copie de zeDoc contre l'empreinte, déverrouille le selfie de Bob, le reconnaît, répond de lui — et signe par-dessus son maillon. Trois visages, trois signatures, chacune portant la précédente en elle.
Une file d'attente s'arrêterait là, avec un bout qui pend. Pas un anneau.
Alice referme la boucle
Alice déverrouille le selfie de Charles, le reconnaît, et scelle la cérémonie : la même personne qui a ouvert l'anneau le referme, en répondant du dernier signataire. Ouvreuse → Bob → Charles → ouvreuse. Aucun bout qui pend. Quiconque altère un seul maillon — un octet du document, une photographie, une date — brise la boucle, visiblement, pour toujours.
COSigna rend son verdict — BOUCLE FERMÉE. Et sur la machine de chaque signataire, La Capsule s'assemble : le document original qu'ils ont gardé depuis le début (et que COSigna n'a jamais vu), le Certificat de cérémonie avec le dossier de preuve scellé à l'intérieur, et un vérificateur qui fonctionne sans aucun serveur. Si la cérémonie a été ancrée, l'empreinte de fermeture de l'anneau est inscrite dans un bloc Bitcoin — une histoire publique que personne, COSigna compris, ne peut réécrire.
Trente ans plus tard
Une porte s'ouvre. Quelqu'un pose une vieille clé USB sur une table : zeDoc, et la Capsule.
Est-ce Alice, devenue vieille ? Sa fille ? Un inconnu qui a trouvé la clé dans un tiroir ?
Cela n'a aucune importance — et c'est précisément le point. La preuve ne demande pas qui la porte. N'importe quelle machine, sans internet et sans COSigna, recalcule l'empreinte du document, parcourt l'anneau, et regarde la boucle se fermer : Alice a signé, Bob a répondu d'elle et signé, Charles a répondu de lui et signé, Alice a scellé. Le bloc Bitcoin dit toujours quand. Les mathématiques n'ont pas de date de péremption.
Une chose, pourtant, distingue les porteurs. Qui détient les liens complets — la clé de cérémonie — peut encore déverrouiller les selfies de consentement et voir le visage de la jeune Alice, tenant l'empreinte de ce qu'elle a signé, exactement comme Bob l'a vu ce jour-là. Qui ne détient que le certificat détient la preuve, mais les visages restent scellés.
C'est la vieille distinction que les notaires ont toujours connue, qui renaît : le détenteur de la clé garde la minute — l'original, avec les visages dedans. Tous les autres portent une expédition — une copie fidèle qui prouve tout et ne révèle rien.
The ring is strong because the loop is closed.
Pour le sceptique : comment savoir que la clé de cérémonie n'est jamais envoyée ?
Bonne question — ne nous croyez pas sur parole.
C'est le fonctionnement même du web. La clé voyage dans le fragment du lien — la partie après #. Par le standard HTTP (RFC 3986), un navigateur retire le fragment avant d'envoyer toute requête. Il n'apparaît jamais dans la requête, ni dans le trafic TLS, ni dans les journaux d'aucun serveur — le nôtre ou un autre. Ce n'est pas une promesse de COSigna ; c'est une propriété de tous les navigateurs jamais publiés.
Regardez-le de vos yeux. Ouvrez les outils de développement de votre navigateur, onglet Réseau, puis ouvrez un lien de signature. Inspectez la requête : le chemin s'arrête avant le #. La clé n'a jamais quitté votre machine.
Lisez le code. Les pages de COSigna sont du JavaScript lisible, non minifié. Cherchez location.hash : la clé y est lue, utilisée localement pour chiffrer et déchiffrer les selfies, et n'apparaît dans aucun appel réseau.
Observez l'architecture. Le serveur ne stocke que des photos chiffrées et des empreintes — et la vérification n'a jamais besoin de la clé. Un système qui n'a jamais besoin de votre secret est un système qui ne peut pas le perdre.
Ein Dokument, das zählt
Alice, Bob und Charles haben sich auf ein Dokument geeinigt. Nennen wir es zeDoc. Es zählt heute — und es ist die Art von Dokument, die man vielleicht auch in dreißig Jahren noch jemandem zeigen muss.
Alice leitet die Zeremonie. Sie ist die COSignMaster: die Erste, die signiert, die Letzte, die versiegelt.
Die Eröffnung
Auf ihrer eigenen Maschine liest Alices Browser zeDoc und destilliert es zu einem Fingerabdruck — vierundsechzig Zeichen, die bedeuten: genau dieses Dokument, bis zum letzten Byte, und kein anderes auf der Welt.
Sie bittet COSigna, eine Zeremonie für diesen Fingerabdruck zu eröffnen, mit drei Unterzeichnern: ihr selbst, Bob und Charles.
COSigna erzeugt eine Zeremonie-ID, einen Schlüssel für die Tür jedes Unterzeichners und ein leeres Register, das darauf wartet, dass ein Ring hineingezeichnet wird. Das ist alles, was es bekommt. Das Dokument selbst reist niemals zu COSigna — nicht jetzt, nicht irgendwann. Der Notar nimmt den Fall an — und bindet sich die Augenbinde um.
Alice öffnet den Ring
Alice macht ein Einwilligungs-Selfie — ihr Gesicht und der Fingerabdruck von zeDoc im selben Bild. Eine einzige Fotografie, die sagt: diese Person, dieses Dokument, dieser Moment.
Ihr Browser verschließt das Foto mit einem Zeremonie-Schlüssel, den nur die Unterzeichner halten werden — er reist in ihren Einladungslinks, in dem einen Teil eines Links, den ein Browser niemals an irgendeinen Server sendet. Dann wird ihre Signatur in das erste Glied des Rings geschmiedet: der Fingerabdruck ihres Selfies und der des Dokuments, verschmolzen und mit der Zeit gestempelt. Das Glied hat nun einen eigenen Fingerabdruck — Alices gesamter Akt des Signierens, in vierundsechzig Zeichen.
Alice schickt Bob und Charles ihre Links selbst — und zeDoc dazu, falls sie es noch nicht haben. Sie vertraut ihnen, nicht einer Plattform. Also steht die Plattform nicht auf diesem Weg.
Bob signiert auf Alice
Bob öffnet seinen Link. Sein Browser nimmt seine Kopie von zeDoc und berechnet den Fingerabdruck neu. Er stimmt mit dem der Zeremonie überein. Niemand musste ihm etwas versprechen: Seine eigene Maschine hat soeben bewiesen, dass er Byte für Byte das Dokument hält, das Alice signiert hat.
Er entsperrt Alices Selfie mit dem Zeremonie-Schlüssel. Dieses Gesicht kennt er — das ist der Sinn eines Rings: Menschen, die einander erkennen können. Alice, mit dem Fingerabdruck von zeDoc. Er bestätigt: Sie ist es.
Dann macht Bob sein eigenes Einwilligungs-Selfie — mit dem Fingerabdruck von Alices Glied. In diesem einen Wert leben der Fingerabdruck des Dokuments und Alices bezeugte Signatur. Bobs einzelne Fotografie schwört also zwei Dinge zugleich: dasselbe Dokument — und ich bürge für die Unterzeichnerin vor mir. Sein Glied wird auf ihres geschmiedet.
Charles schließt die Vertrauenskette
Charles tut genau, was Bob tat, ein Glied weiter: Er prüft seine Kopie von zeDoc gegen den Fingerabdruck, entsperrt Bobs Selfie, erkennt ihn, bürgt für ihn — und signiert auf Bobs Glied. Drei Gesichter, drei Signaturen, jede trägt die vorige in sich.
Eine Warteschlange würde hier enden, mit einem losen Ende. Ein Ring nicht.
Alice schließt die Schleife
Alice entsperrt Charles' Selfie, erkennt ihn und versiegelt die Zeremonie: Dieselbe Person, die den Ring geöffnet hat, schließt ihn, und bürgt für den letzten Unterzeichner. Eröffnerin → Bob → Charles → Eröffnerin. Keine losen Enden. Wer auch nur ein Glied antastet — ein Byte des Dokuments, eine Fotografie, einen Zeitstempel — bricht die Schleife, sichtbar, für immer.
COSigna spricht sein Urteil — SCHLEIFE GESCHLOSSEN. Und auf der eigenen Maschine jedes Unterzeichners fügt sich La Capsule zusammen: das Originaldokument, das sie die ganze Zeit hielten (und das COSigna nie sah), das Zeremonie-Zertifikat mit dem Beweisprotokoll darin versiegelt, und ein Prüfwerkzeug, das ganz ohne Server funktioniert. Wurde die Zeremonie verankert, wird der Schluss-Fingerabdruck des Rings in einen Bitcoin-Block geschrieben — eine öffentliche Geschichte, die niemand, auch COSigna nicht, umschreiben kann.
Dreißig Jahre später
Eine Tür öffnet sich. Jemand legt einen alten USB-Stick auf den Tisch: zeDoc, und die Capsule.
Ist es Alice, alt geworden? Ihre Tochter? Ein Fremder, der den Stick in einer Schublade fand?
Es spielt keine Rolle — und genau das ist der Punkt. Der Beweis fragt nicht, wer ihn trägt. Jede Maschine, ohne Internet und ohne COSigna, berechnet den Fingerabdruck des Dokuments neu, wandert den Ring entlang und sieht die Schleife sich schließen: Alice signierte, Bob bürgte und signierte, Charles bürgte und signierte, Alice versiegelte. Der Bitcoin-Block sagt noch immer, wann. Die Mathematik hat kein Verfallsdatum.
Eines jedoch unterscheidet die Träger. Wer die vollständigen Links — den Zeremonie-Schlüssel — hält, kann die Einwilligungs-Selfies noch entsperren und das Gesicht der jungen Alice sehen, mit dem Fingerabdruck dessen, was sie signierte, genau wie Bob es an jenem Tag sah. Wer nur das Zertifikat hält, hält den Beweis — doch die Gesichter bleiben versiegelt.
Das ist die alte Unterscheidung, die Notare immer kannten, neu geboren: Wer den Schlüssel hält, bewahrt la minute — das Original, mit den Gesichtern darin. Alle anderen tragen une expédition — eine beglaubigte Abschrift, die alles beweist und nichts preisgibt.
The ring is strong because the loop is closed.
Für den Skeptiker: Woher weiß ich, dass der Zeremonie-Schlüssel nie gesendet wird?
Berechtigte Frage — glauben Sie uns nicht einfach.
So funktioniert das Web selbst. Der Schlüssel reist im Fragment des Links — dem Teil nach dem #. Nach dem HTTP-Standard (RFC 3986) entfernt ein Browser das Fragment, bevor er irgendeine Anfrage sendet. Es erscheint nie in der Anfrage, nie im TLS-Verkehr, nie in den Protokollen irgendeines Servers — unserem oder einem anderen. Das ist kein Versprechen von COSigna; es ist eine Eigenschaft jedes je ausgelieferten Browsers.
Sehen Sie selbst zu. Öffnen Sie die Entwicklerwerkzeuge Ihres Browsers, Reiter Netzwerk, und öffnen Sie dann einen Signatur-Link. Prüfen Sie die Anfrage: Der Pfad endet vor dem #. Der Schlüssel hat Ihre Maschine nie verlassen.
Lesen Sie den Code. COSignas Seiten sind lesbares, unminifiziertes JavaScript. Suchen Sie nach location.hash: Dort wird der Schlüssel gelesen, lokal zum Ver- und Entschlüsseln der Selfies verwendet — und er taucht in keinem Netzwerkaufruf auf.
Betrachten Sie die Architektur. Der Server speichert nur verschlüsselte Fotos und Fingerabdrücke — und die Prüfung braucht den Schlüssel überhaupt nicht. Ein System, das Ihr Geheimnis nie braucht, ist ein System, das es nicht verlieren kann.
🐞 Report bugCOSigna — a Cryptographic Ring of Mutual Consent · The ring is strong because the loop is closed.The ring is strong because the loop is closed.
